6. Siendo positivos...

...¡que no le digan, que no le cuenten!
Asista a cualquier sala de espectáculos en México para, en caso de ser decente, llevarse un firme disgusto. En esta ocasión, se lleva las palmas -que palmatoria debiera ser- la Fonoteca Nacional, el día 20 de abril a las 1900 para el espectáculo de música barroca para violoncello, clavecín y guitarra. No sólo atiborran un pequeño salón con más de 100 sillas, sino que dejan a los "amantes de la musica" permanecer de pie porque ya no alcanzaron lugar (pues llegaron tarde). También pueden sentarse en el piso, entrar aunque el concierto ya hubiera comenzado (aunque comenzó tarde), platicar, escribir en su blackberry, contestar su celular. De libertad no carecemos en este país, tenemos sobrada. Usted puede hacer lo que quiera, le aseguro que se saldrá con la suya. Carecemos de consciencia y de responsabilidad. Por demas está decir que la interpretación fue pésima. Dicen que lo barato sale caro: Ustedes calculen, fue gratuito.

Ahora sí, lo positivo. No todo es terrible y yo no soy neoestoico, cada cosa por separado. La CNT monta gratuitamente obras en la casa que posee sobre la calle Francisco Sosa. En esta ocasión La prueba de las promesas del singular Juan Ruiz de Alarcón, el sábado 21 de abril, también a las 1900 fue motivo de mi asistencia. Pero qué diferencia: Este autor forma parte del pequeño grupo de autores que escribe poco, pero extraordinariamente, con inteligencia y sentido del humor. Fuera de una mala actriz que inexplicablemente formaba parte del reparto (parecía no saber sus líneas, hablaba tan fuera de ritmo que contrastaba con los demás actores) y un final terrible la puesta en escena se llevó las palmas.  Terrible final porque, Carlos Corona, director y adaptador, decidió (supongo que fue él) añadir cinco minutos de obra en la que ofende al público con su particular interpretación de lo que es el teatro con pastiches de ideas de Lope y Shakespeare, y que no escribió Juan Ruiz en La prueba de las promesas. Ese final desmorona la obra y el sentido que su autor les dio, va un ejemplo. Suponga que compra la edición de Muerte sin fin editada por este señor, al final encontraría:

[BAILE]

Desde mis ojos insomnes
mi muerte me está acechando,
me acecha, sí, me enamora
con su ojo lánguido.
¡Anda putilla del rubor helado,
anda, vámonos al diablo!

La poesía, por cierto,

¡ah, que arte elevado!

La poesía dice la verdad,

pero, ¿qué es la verdad?

Lo que yace entre líneas,

lo no dicho entre lo dicho.

Y después de este chorizo colado usted debe aplaudir con gusto. Sólo la estulticia mete mano en donde no hace falta, y sólo un bruto mayor permite este tipo de desmanes en la puesta en escena. Un cambio en la forma, añadir una escena más, por supuesto que cambia el significado. Por lo demás, albricias a los actores y a los músicos.

2. El tufo de las artes o El burro que tocó la flauta

Siguiendo a Lope, yo podría decir:

No me quejara yo de pestilencia,

si como todos dicen fuera muerte;

mas pues la huelo y es dolor tan fuerte

quejarme puedo sin pedir licencia.

La ciudad que habito huele a cloaca, es un hecho. Gracias a la adaptación (¿ventaja o desventaja para el ser humano, no como especie, sino individualmente?) nos acostumbramos a un sinfín de primores, en este caso el mal olor. Desde hace dos semanas mi no tan refinado sentido del olfato me ha hecho suponer esta hipótesis: alguno de los bordos que saca la mierda de la cuenca de México se ha desbordado y no se nos ha informado. El olor a azufre y a tubería atascada ha sido particularmente fuerte desde el sábado por la tarde, momento en que me encontraba en la explanada del Palacio de Bellas Artes. Espero no estar solo en esta sensación olorosa de cadaverina y putrefacción.

            Ése sábado en Bellas Artes, acudí, con grata compañía, a presenciar el breve programa de la Junge Deutsche Philarmonie. Aquí cabe notar que la inexistente Joven Filarmónica Mexicana no da giras por Europa. Sigo, en el anfiteatro bajo ($120.00), había muchos lugares vacíos a nuestro alrededor, circunstancia que auguraba alguna calma. Seguramente más por hipersensible que otra cosa, padecí levemente a causa de lo siguiente:

            Cada dos minutos un vientecillo gélido, proveniente del aire acondicionado, rozaba mi cara y me resecaba los ojos. Hasta aquí el problema es sólo mío, pero el imperdonable zumbido que producía la máquina no lo es. Aunque recién remodelado, decidieron guardar el artefacto histórico que mandó construir Porfirio Díaz para mantener fresco al entonces aristócrata público de la ciudad.

            Los dromedarios dos filas atrás no hacían más que beber agua cada vez que recordaban que podían hacerlo. ¡Oh insensible de mí! ¡Bellaco!, ¡Has olvidado al sediento! Pues esta familia seguramente venía de comer, estaba sentada, en un lugar con aire acondicionado, al contrario de los músicos, que no tomaban agua, y estaban haciendo algo bajo haces de luces cercanos al dios Apolo. La susodicha familia sacaba su botellita lentamente (en prácticamente cualquier teatro salvo las salas de cine está determinantemente prohibido introducir cualquier tipo de alimento) de una hermosa bolsa de plástico que crujía sin remedio de manera ruidosa y molesta.

            En el intermedio, los lugares vacíos fueron tomados por las hordas industriales de impuntuales que pululan en este país; al menos no lo hicieron durante el concierto.

            Dos filas más abajo, hacia la izquierda, un par de engendros aprovechó la música de fondo para conversar sobre nimiedades durante toda la segunda parte de un concierto brevísimo, al tiempo que jugaban con su cabello rizado, signo de la más absoluta apatía por los músicos.

            Los tísicos y tuberculosos deberían permanecer en casa. Es casi increíble (solamente no lo es porque es un hecho) que algunas personas vayan a los conciertos a toser, y otros, numerosos y educados en los reinos del graznido, tosan porque no pueden estarse callados 80 minutos. Costumbre ampliamente difundida entre los seres que ocupan lugares en salas de conciertos.

            Casi olvido mencionar que afuera del Palacio, en la avenida, tuve la maravillosa experiencia de presenciar a la estupidez misma. Medía kilómetros y se desplazaba del único modo que podía: la marcha zombie. No entiendo y no me puedo explicar el éxito de cosa más inútil, pero sobre todo estorbosa y en detrimento del ser humano (Descubro con desagrado que es una costumbre mundial, varias ciudades del mundo organizan la misma personificación). Vuelvo a resaltar que en Bellas Artes, como en casi todos los conciertos a los que asisto, hay suficientes lugares vacíos. Está claro: el que está equivocado y vive fuera de su tiempo soy yo.