Satyagraha o cómo no soy Mohandas Gandhi

El sábado 19 de noviembre un grupo de cinco amigos fuimos a ver la transmisión en vivo de Satyagraha, ópera de Philip Glass, desde el MET de Nueva York al Auditorio Nacional, México D.F. Compramos boletos en el 2° piso ($40.00). Probablemente sea éste el primer error: ¿Mientras más caros los boletos el público estará más interesado, será más culto, o sólo quiere decir que tiene más dinero?

            En fin, ya empezado el espectáculo llegaron tres imberbes personajes a los lugares justo atrás de los nuestros, dos mujeres y un joven, sin supervisión de cualquier ser responsable de ellos. Los tres tardaron en apaciguarse, sentarse y estarse callados. Cada diez segundos cambiaban de posición, soltaban un comentario o una risilla. Luego sentían la necesidad de su boleto, así es que se movían, abrían su bolsa, prendían el celular (cada vez son mucho más luminosos debido a la gran pantalla), le preguntaban al compañero algo que no podía esperar no se diga a que terminara la obra sino al intermedio. Por si fuera poco utilizaban el programa como abanico o juguete precario para entretenerse, porque no estaban viendo una ópera moderna en alta definición transmitida en vivo. Aquí lancé mi primer “sshhhh” sobre mi hombro, que fue levemente tomado en cuenta. Tras varios minutos sin percibir cambio sustancial en su actitud, tuve que volverme y pedir que por favor dejaran de hablar ante su atónita e incomprensible mirada de pescado. Esta gente no se calla, no me insulta, no se ofende, no pide disculpas, simplemente ve, me parece, como pescado con la boca ligeramente abierta en un gesto de interrumpida estupidez.

            Llegó el primer intermedio, y los tres chabacanos aprovecharon para huir y no volver, al menos no al sitio junto al apático joven –yo– que no tolera la plática de los niños inocentes –no debería asombrarnos que Herodes los haya mandado matar.

            Sin embargo, el hado, viendo que una molestia se iba, envió otra a un lugar cercano. Desde el inicio de la segunda parte y hasta su fin, un anciano amargadillo no paró de prorrumpir sus necedades a su compañera. Entre senil, sordo y sin pena, no le importó que mi compañero y yo lo calláramos las mismas veces que él habló. Después del segundo intermedio, otro amigo, el que estaba más alejado del anciano, y yo, fuimos a inquirir si necesitaba ayuda para bien morir y comentarle que si hiciera el favor de callarse nos haría felicísimos. He aquí una aproximación al diálogo que sostuvimos:

-J: “Buenas tardes, disculpe, estamos sentados dos filas más abajo hacia la izquierda y escuchamos sus comentarios, ¿podría dejar de hablar por favor?

-Anciano: “Escucharon mis comentario, ni modo, eh, pues qué pena.”

-Yo: “Sí los escuchamos, y son molestos, por favor deténgase.”

-Anciano: “Perdón por interrumpir su “altísima concentración”, le pido una disculpa”.

-J: “La acepto, acepto su disculpa, muchas gracias”.

Más con ironía que con verdadera contrición, el anciano no volvió a hablar durante todo el tercer acto, probablemente porque se durmió ya que la lentitud del mismo, frente a lo ríspido del segundo, lo permitían.

Pienso que los jóvenes asistieron a la ópera porque algún desconsiderado maestro (espero que sin premeditación sino con inconsciencia) de música o de otra cosa prometió recompensar con lo único que le importa a ciertos imbéciles educandos: décimas. Así, los estudiantes compran los boletos más baratos; como ya están ahí, entran; y como no les interesa, le fastidian la experiencia a los que sí nos interesa. No sirve de nada traficar con calificaciones, el amor a la música y a otras formas de la cultura no nace así. Abundaré en estas reflexiones en una próxima entrega.

            Por otro lado, es ridículo que uno tenga que ir a pedirle a una persona mayor que se calle, y peor aún, que con orgullo, soberbia e ironía, en vez de disculparse, la mayoría de estas personas se ofenda. Como si uno estuviera loco, fuera un reaccionario intolerante a las personas y hubiera atropellado su derecho a ser feliz (e idiota).